Mia madre vestiva

i panni della vita

come fossero romanzi

in bianco grigio.

Rosa a volte il tramonto

e doloroso il dormire.

E’ fuggita dalla sorte

come neve in fondo alla valle,

candida è rimasta a evaporare.

E voi, se l’avete scorta

passare come piuma

tra i grigi marciapiedi,

mai saprete

quanto ha perduto e quanto

non ha potuto dire…